Ami hijo David a los 2 años (Poema)

Ami hijo David a los 2 años

Estaba la calle sola, en penumbra.

Era de noche, últimos días de Octubre.

La luna gozaba su plenilunio, hermosa,

Y, sobre ella vino a posarse una nube.

Mi pequeño hijo me acompañaba.

- ¿Papá,... eso qué es, qué es eso?

Y con su pequeño dedo a la Luna señalaba.

- Es la Luna, que lleva puesto un gorrito de payaso.

                        

Con sus ojos todos la siguieron en su ruta por el cielo

tanto la admiraron,... filósofos, poetas y guerreros.Hijo

todos la querían, todos la amaban y tú sin saberlo.

También yo, lo confieso, la admiré desde pequeño.

- ¿Qué tengo? Le pregunté: ¡lo llevas todo! Me dijo.

Tanto cariño guardaba para ti, hijo, y yo sin saberlo.

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A una mañana de nieve en la cumbre (Poema)

A una mañana de nieve en la cumbre

Hoy,… los filos de las cumbres,

aparecen suavemente maquillados

por un espeso manto de azúcar…

¡Si parece que están nevados!

El sol de la mañana acaricia, apenas,

sutilmente, con sus rayos medrosos,

el cuerpo alargado y quieto de la cumbre blanca,

que asemeja a una ballena, varadita en la montaña.

Una vieja ballena dando silbidos

toda cubierta de escarcha

flotando sobre los pinos…

Los carámbanos de nieve, como diamantes,

refulgen bajo las ramas…, y en la distancia…
¡Unos ojos vagabundos acarician las montañas!

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A la hermosura del Otoño (Poema)

A la hermosura del Otoño

 Lo confieso,... me sosiega y me aturde

esa leve y tierna melancolía, que acontece,

contemplando el destilar lento de las horas,

triste y hermoso de los días otoñales.

Esas vides, cuyas hojas de nuevo amarillean

o enrojecen, mostrando su inminente despedida.

Esos pájaros, que ocultos tras la bruma canturrean,

soltando al viento por su pico la más pura sinfonía.

Día a día, el aire es más húmedo, revoltoso y fresco.

La luz, mientras, se atempera, es más liviana y ya no ciega.

El sudor se cambió de acera y el árbol vivo parece muerto.

El hombre, la humana calidez busca en los humanos...

Para entonces, todo sobre si, se envuelve y se contrae.
El perro mató la pulga, y con la ultima mosca se distrae.

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¿Dónde está la felicidad? (Poema)

¿Dónde está la felicidad?

Perseguida, envidiada y,… loca…,

loca. Evocada en días luctuosos…

Como los miembros de un leproso,

así es de frágil para quien la toca…

¡Ay! ¡ay! Para quien la toca…,

como el hombre del piano

tecla a tecla, él, toca y toca

y extrae la música de un carámbano.

De un acristalado carámbano de hielo

que medroso se arrastra por el suelo

y se cobija, agazapado en la cola de un piano.

La felicidad…, a veces, transita por carreteras secundarias,

viaja en artefactos, extrañas máquinas, hondamente estrafalarias…

Y allí… ¡Como un corazón adolescente, se duerme acariciada por unas manos!

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La felicidad soñada (Poema)

La felicidad soñada

¡Ay! ¡Los sueños felices que no volverán!

Porque una mañana turbia, caliginosa, llena de ausencia,

o tal vez, en una tarde gris, fría y borrascosa, murieron.

Sin acabar de crecer, corriste a soterrar tu inocencia.

La mataste torpemente, sin querer.

Como el niño con el índice

apretando gatillos en el aire,

matando lo que se ve, y lo que no se puede ver.

Se fue desinflando aquel enorme fole

repleto de sueños imposibles y utopías

caprichosas, levantadas en el aire.

Nada hay de oculto, nada hay que te aceche,

todo resultó menos arduo,… menos confuso. La placidez

dormita, acantonada. Que nadie la conturbe, ni la aflija, ni la eche.

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El sueño de la felicidad (Poema)

El sueño de la felicidad

Se recrea a lomos de un sol poniente

en aquella aurora juvenil que pasó

sin pena ni gloria, ni batalla ganada…,

sin malla, sin escudo y sin tridente.

Era una quimera, un sueño envolvente,

todo sin crear…, ideas, proyectos…,

porque allí el futuro era algo inexistente…,

muda incertidumbre anidada por espectros.

Y, él, a pesar de todo, le pone cara

y hasta le busca un cuerpo

y la imagina calma, y dulce y tersa,

El, la vestirá despacio,

como el que viste a un muerto,

(Diáfana…, es la felicidad del sueño).

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¿A quién le interesa la verdad? (Poema)

¿A quién le interesa la verdad?


Ejerciendo mi valiosa libertad,
permiso a ustedes les pido:
para empezar con la venia
hablando de la verdad

No se trata de porfiar...
La verdad, es como una oruga
se desconoce siempre la hoja
donde la puedes hallar.

Es como una hermosa joven, desnuda,
que voluptuosamente sonríe y se insinúa,
tendida sobre una piel de astracán.

Su imagen se introduce hasta el centro de las cejas,
todos quieren poseerla y tras ella todos van,
y al tenerla, más de uno, la daría por un plato de lentejas.

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