DESPUÉS DE LLOVER
Después del chaparrón
parece que el mundo renace,
las montañas lucen limpias y claras,
mientras la tarde se muere
poco a poco,
acaban de nacer un par de moscas,
pequeñas,
desangeladas,
sin expectativas de futuro,
como una liebre
corre el aire fresco por la calle,
y el otoño se adentra en nosotros
como penetra un buque en la bahía...
En este mundo nuestro
abundan los desastres,
ahora
las lluvias se llevan a los coches,
y entre el barro
aparece el cuerpo de un niño,
se agotan las palabras,
el mundo es violento,
la vida es cruel,
otras dos mujeres muertas
se añaden a la lista,
los crímenes machistas golpean,
los huérfanos,
quedan los huérfanos,
ellos
nunca les van a perdonar
que los dejaran huérfanos...
No, no, pero esto no es armonía,
así no pueden fluir las cosas
esto en nada se parece a los ciclos naturales,
al humus que oxigena la tierra,
a el agua que se escurre despacio
entre las raíces de los árboles
o al compost que sale de las hojas podridas...
Un blanco, blanco,
insulta a una señora negra en un avión,
pero a mi no me convencen,
el problema no es el color,
a mi no me convencen...
el problema no está en la mosca de la fruta,
son las ideas,
las viejas ideas,
aquellas ideas
que tanto hicieron sufrir en el pasado
que siguen ahí...
el problema no es el color,
nunca será el color,
son las ideas,
siempre son esas malditas,
viejas ideas,
que a mi no me convencen...
Después del chaparrón
parece que el mundo renace,
las montañas lucen limpias y claras,
mientras la tarde muere poco a poco.
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