El Padrenuestro… (En un cuaderno de resorte)

El Padrenuestro…

(En un cuaderno de resorte)

Padrenuestro que estás en el cielo…

Dicen algunos:

que solo habitas las soledades,

las grutas vacías y silenciosas

o, las solemnes cavidades

de algunos templos,…

pero que a veces caminas,

que transitas por el suelo,

y que recorres el negro páramo,

que avanzas sobre la dura tierra,

que pisas sobre la fría escarcha

el inmutable polvo de los inviernos,

que andas por lo alto de las ramas

y quizá, furtivamente,

también te escondes,

tal vez te ocultas:

sobre las caras tristes,

sobre los senos bellos,

o dentro del remolino que forma el viento,

en unas manos que piden pan,

en las ideas de un bolchevique,

o en las dobladas hojas de algún cuaderno…

Santificado será tu nombre,

mientras la hipocresía

se estira como un chicle

y el G8 y, el G20 y, el fondo

monetario internacional

se tapan los oídos

para no oír los lamentos,

para no escuchar

las pisadas de los pobres,

pero, no temas, OH padre,

que la curia de Roma

obró sabiamente, pues

puso a buen recaudo,

hizo el milagro, imitándote

en aquello de los panes y los peces,

metamorfoseando a tiempo

el papel amarillento

de sus bancos…

En fulgente y sólido metal.

El pan de cada día,

tú no lo das,

pero mira… ¿Ves aquellos?

Que pronto

nos lo quitan de la boca

y lo meten en su cesta,

una cesta inmensa,

sin fondo,

a punto de rebosar.

Glorioso y alabado sea tu santo nombre,

pero cuídanos de las zarpas amarillas

del hórrido capitalismo salvaje

cubierto a veces con pieles de cordero.

Escucha la injusticia que, hecha plegaria,

a veces no brota de las bocas campesinas,

oye la ira, la rabia amordazada,

el grito quedo de muchas voces,

el insultante olvido y hasta el silencio.

Que tu reino venga a nosotros

si te dejan los grandes intereses

comerciales, la fuerza

de los imperios…

Y de las multinacionales.

Y perdónales las ofensas

y algunas de nuestras deudas

para poder llegar a fin de mes,

porque el tercer mundo

también vive en el primero

y viceversa,… recordando

al bueno de don Mario Benedetti.

Que según sea de gordo

el bolsillo, pues,

uno recibirá dinero,

quiero decir más,

o vendrá la policía

a desalojarlo de su casa

con una orden judicial.

Pero, padre, no te dejes sobornar:

con avemarías rutinarias,

ni te dejes engañar:

con las falsas promesas

del oro y del moro,

porque el último nunca fue tuyo

y el oro, ese jamás te lo darán…

Pero no temas ¡OH padre!

que más duro pega el hambre,

porque algunos hombres

a veces enloquecen y mueren

por causa de sus golpes.

A pesar de todo, perdónales

su arrogancia y diles:

que destruyan las etiquetas

infernales

que usan para cubrir

los rostros de la gente,

que ellos no quieren

en préstamo su caridad,

sino justicia…

Pues nos arrancan los ojos

y, quienes lo hacen,

quieren convencernos

de que nos hacen un favor,

ya que en tinieblas

apenas se puede ver,

la mente se emborrona,

y ahí, como los hongos,

florece la injusticia…

Y los hombres entonces

se vuelven laxos, mansos

y dóciles como las bestias.

Pero, padre, no nos dejes…

Caer en la tentación,

en la trampa de pensar

que la negra red

de los intermediarios

pagará el precio justo,

un justo precio

por nuestras hortalizas

de acuerdo al sudor

que derramamos cada día

para verlas crecer,

pues, bien sabes

que no lo harán.

A pesar de todo ¡Padre!

Intenta librarnos del mal:

de los ventajistas,

de los especuladores,

de los intermediarios,

de los usureros

y, de todos aquellos

que ignoran el hambre…

¿Porque tienen el alma,

Podrida? No. Porque

ni siquiera tienen alma.

Multiplica padre, a los

hombres, buenos, leales,

verdaderos luchadores,

tales como: Gandhi y,

Teresa,

la monjita de Calcuta,

y a muchas de las ONG

que tanto

ayudan a los pobres,

y como aquel hombre

humilde y sencillo

llamado Vicente Ferrer…

Vuelvo mis ojos al suelo

me gusta el olor que fluye

de sus entrañas…

y el misterio que alberga

la tierra en el fondo de su seno,

me gusta hablarle a las plantas

y ayudarlas a crecer,

para que pronto florezcan

bajo el buen sol

y cuajen unos hermosos frutos

que los podamos comer…

Vuelvo mis ojos al suelo

amo a la tierra,

la que se mete,

la que penetra

por debajo de las uñas,

y se aloja y permanece

para siempre en el fondo

en mi alma campesina,

el trabajo no me asusta,

pero otros se llevan

el fruto de mis sudores,

por eso, unidos: los ganaderos

y los sufridos agricultores

juntos codo a codo

y mano a mano

te lo pedimos: ¡ayúdanos!

y líbranos del desaliento.

 Amén.

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