Al cuervo (Allan Poe) (Poema)

Al cuervo (Allan Poe)

Puedo imaginar aquel triste y gélido Diciembre.

Ver puedo, en la noche, el cuerpo rígido de Leonora,

su tez lívida, el sombrío y mudo aspecto de la muerte,

y el crujir escalofriante y seco, de la seda de las cortinas rojas.

Oír puedo los toques apenas perceptibles,

de un visitante frente a la puerta de tu casa;

un ser alado y oscuro, de ojos penetrantes;

y en tu cerebro el eco leve, del nombre de Leonora.

Ver puedo a ese negro córvido, cínico y aterrador,

que, al punto, se niega a devolverte la esperanza

y sádicamente, se recrea en tu miedo y tu dolor…,

permaneciendo ahí, en el dintel, sobre el busto de Palas;

ya, jamás contemplarás el rostro amado de Leonora,

pero de sus malignos ojos, no podrás librarte, nunca más.

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